Parrá, a carta que eu nunca escrevi ele entregou - Por Marcelo Piancó

Não, Parrá não morreu. Eu tenho certeza que ele apenas cansou de passar a perna na boa e velha morte. O último malandro do bem conseguia até disfarçar o peso da idade e mostrava uma leveza que sua vida nunca teve. Parrá, como todo malandro, segurava uma barra bem pesada. A primeira e maior de todas era sobreviver de arte na Paraíba e, como o maior seguidor de Jackson do Pandeiro, sabia dividir como seu mestre, pois dividia até o que não tinha, dividia até o que não era seu, como o estilo que pegou do Rei do Ritmo.

Severino Ramos de Oliveira nasceu no bairro do Róger e cresceu como lenda pela cidade velha. Era uma entidade fantástica que eu vi pela primeira vez numa apresentação no Colégio Pio X no início dos anos 1980 e me marcou pro resto da vida. A verve, a presença de palco, a ausência de cerimônias e uma ostentação de ritmo, formava aquela personalidade que tinha um pouco de João Grilo e a imponência de Durango Kid no caráter de Macunaíma. A elegância sutil de Bobô nunca seria páreo para a irreverência desconcertante de terno branco e suas tiradas de palhaço de pastoril. Como na vez que o tentaram assaltar alta madrugada no bambuzal da Lagoa e quando o meliante perguntou para aquela figura toda de branco, – O senhor não tem medo de andar por aqui uma hora dessas?, ele respondeu de pronto, -Quando eu era vivo tinha!